Follck

Deita-se sem saber o que escrever. Sangrando a tinta da caneta no papel. Sente na boca o sabor amargo do fel. Cala-se na leitura do poema sem entender. É a morte lhe beijando delicadamente. A angustia estar o massacrando em dor. Na noite, sonhos lhe instalam o pavor. A morte lhe tocou vagarosamente.

Não há nada. Nada existiu, nada restou. O homem, de repente, viu-se novamente à realidade: Ali, naquele lugar, aonde vendia sua vida em troca de pedaços de papel valorosos para pessoas sem valor. Nada do que pensava poderia importar. Aonde quer que estivesse, seria sempre o mesmo axioma que alguns costumam chamar de 'sobrevivência'. E o homem, por si só, não sabia que definição dar àquilo. Somente sentia que este era um daqueles dias em que nada importava... Que nada excitava... Que nada realmente o atiçaria de modo a fazê-lo sentir-se real. Era um daqueles dias